Pluma Invitada: Madre Luna, Padre Piedra

Escrito por Bruno Serpa Carrillo

El comienzo de tantas, como otras cuantas que no me dicen nada, pero, por alguna razón me lleva cada vez más lejos de una simple definición… extraño aquel cielo de tus ojos, aquello que nunca debió interrumpirse mientras reías… te extraño mucho… me gustaba cuando preguntabas en silencio… si mañana estaría el sol, si el mar estaría mejor que hoy, si ya no habría que llorar para sentirse mejor… extraño… extraño aquellas tardes de caminatas por marginales eternas y ocasos de ensueño… la arena … en tus pies… mamá y la orilla ,parecía que hablaban y reían juntas ,como si entre ellas hubiese un sentimiento sacrificado al dolor de una esperanza que se escribe en sus líneas marcadas… su piel… pero en ese momento parecía estar fuera de aquí y sentirse cómplice de un juego de amores encontrados…

Ella… el mar

Ella… el cielo

Ella... la arena

Ella… y su niño… que solo sabía jugar con su soledad

Aun recuerdo eso como ayer, tanto como hoy, y como siempre, no faltarán lágrimas para ese sublime y tatuado recuerdo que me fue encargado llevar como amuleto de vida…

Son tantos momentos de mí, pero tan pocos que sé de ti… cuantos años me perdí, cuantos días te falté… en qué mano escondiste la llave de nuestro lenguaje… y en qué momento emprendiste tu viaje, sé que no tenias equipaje que llevar ni consuelo que guardar, tan fuerte de tus simientes estas, pero tan frágil y suave como brisa nocturna, y tan tibia como tantas veces que comulgué entre tus brazos… ahora solo quedan fotos… ¿Qué?... ¿Cómo?...

¿Que papá las tiene?... ¡¡ohm!!... no sé que puede guardar él más entre sus viejas cosas, esas que solo traen recuerdos baratos y de baja autoestima…y contando viejas glorias… no… no lo odio… solo que… no puedo… no puedo asimilar su aire, papá es una persona con grandes caracteres, pero de poca gracia espiritual, de solo pensar que soy parte de él y que mi lenguaje es diferente al de él, no puedo lidiar con mis ideas si en un segundo está martirizando el concepto del Dios de mi madre, y la metodología musical de mis andares, hoy en estos días las canas de sus raíces negras se funden en sus olvidos… de igual manera, mis aficiones te las debo a ti… gracias, humildemente.

Tu hijo.

Cómo te vas… y a lo lejos te veo

Cómo mientes… a tus ganas de sentirte frágil

Cómo callas… respondiendo a esos curiosos ojos cafés

Cómo recuerdas… sentándote en la misma banqueta a las tres

Una plenitud longeva pernocta en tus días... y yo... solo...

sin saber cuántas fueron tus miradas al cielo.

_____________________

Imagen de maria paz vargas